У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
пятница, 31 октября 2008
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
В реале должно быть так: реальная любовь не имеет дуратских ограничений, комплексов,
Дружба не должна преходить в любовь в принципе,
Ненависть-оборотная сторона любви...
а страх- оборотная строна дружбы...
Дружба не должна преходить в любовь в принципе,
Ненависть-оборотная сторона любви...
а страх- оборотная строна дружбы...
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
Впечатление от прошедшего дня рождения-шиза.
понедельник, 27 октября 2008
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
Трубберготичнозамогильнобрутольно, как мне недавно поведали.
Я-мертвая осень с гниющей листвою
Пьянящая горечь бутылки с Мартини.
Я-долгий полет над пустой мостовой.
Я- надпись на камне у новой могилы .
Я- скупость улыбок больничных палат.
Застывшие крики на гроздья рябины.
Я-бездна зрачков и тускнеющий взгляд.
Я-сбывшийся сон о суде над невинным.
Я-странный рисунок на чьём то плече.
Секундное счастье с оттенками блюза.
Я- слезы дожндя на потухшей свече,
и тяжежесть желаний вдруг ставших обузой.
Я-цепкие пальцы густой темноты,
Заточенный нож поверх детских ладоней.
Я-холод обьятий седой простыни.
Я- книга о тех, кто был проклят свободой.
Я-зыбкость дороги в открытом окне,
Я-лож обещаний для непокоренных.
Я-шепот безумных прибитый к стене...
Добро же пожаловать в мир обреченных...
(взлянул на начертанное) Краткость-сестра таланта, но это явно не про меня...
Я-мертвая осень с гниющей листвою
Пьянящая горечь бутылки с Мартини.
Я-долгий полет над пустой мостовой.
Я- надпись на камне у новой могилы .
Я- скупость улыбок больничных палат.
Застывшие крики на гроздья рябины.
Я-бездна зрачков и тускнеющий взгляд.
Я-сбывшийся сон о суде над невинным.
Я-странный рисунок на чьём то плече.
Секундное счастье с оттенками блюза.
Я- слезы дожндя на потухшей свече,
и тяжежесть желаний вдруг ставших обузой.
Я-цепкие пальцы густой темноты,
Заточенный нож поверх детских ладоней.
Я-холод обьятий седой простыни.
Я- книга о тех, кто был проклят свободой.
Я-зыбкость дороги в открытом окне,
Я-лож обещаний для непокоренных.
Я-шепот безумных прибитый к стене...
Добро же пожаловать в мир обреченных...
(взлянул на начертанное) Краткость-сестра таланта, но это явно не про меня...
воскресенье, 26 октября 2008
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
Снова ночь, и в глаза вползает страх,
Сон и смерть так плхожи, брат и сестра.
Страшно быть одному, и ждать рассвет....
Как спасенья...
Страшно плыть по теченью,
Войны уже нет...
Нет...а я молчу,
Нет....я жгу свечу,
Чтоб не спать...
Нет...а я молюсь...
Нет...а я клянусь...
Неотступать.....
Сон и смерть так плхожи, брат и сестра.
Страшно быть одному, и ждать рассвет....
Как спасенья...
Страшно плыть по теченью,
Войны уже нет...
Нет...а я молчу,
Нет....я жгу свечу,
Чтоб не спать...
Нет...а я молюсь...
Нет...а я клянусь...
Неотступать.....
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
Капли дождя стучащие по стеклу, размытые очертания города в окне. Козалось этот дождь будет лить всю жизнь. Небо никогда не обретет бирюзовый оттенок воздух будет прозрачно-серебристым, и так же будут разбиваться о стекло капли дождя. Что мир навсегда приобрел серебристые оттенки. Его оттенки.
Невериться, но его больше нет. Его волосы больше не будет трепать северный ветер, в доме не будет пахнуть изысканными сигаретами и холодным зимним воздухом, сильные руки не коснуться её, маленьких, хрупких пальчиков, дыхание не согреет их.
Так падают листья в саду, так уходят из жизни люди, но не он.
По пустому погосту шла женщина, её ярко рыжие волосы развивались по ветру, в них застряло несколько разноцветных листьев. Она спешила, к скромной мраморной плите, на которой было выгравировано имя, имя её отца. Нагнувшись, она положила на плиту серебристую розу.
Невериться, но его больше нет. Его волосы больше не будет трепать северный ветер, в доме не будет пахнуть изысканными сигаретами и холодным зимним воздухом, сильные руки не коснуться её, маленьких, хрупких пальчиков, дыхание не согреет их.
Так падают листья в саду, так уходят из жизни люди, но не он.
По пустому погосту шла женщина, её ярко рыжие волосы развивались по ветру, в них застряло несколько разноцветных листьев. Она спешила, к скромной мраморной плите, на которой было выгравировано имя, имя её отца. Нагнувшись, она положила на плиту серебристую розу.
У каждого есть прошлое… Каждый чем-то обречен
Что ж рас я уж сда забрался, может кто поведает мне как тут что?